片银花。丝线在她指间翻卷，恰似清水江里打转的月光， 将靛蓝布面缀出点点寒星。窗外传来第三遍芦笙声，比前两次更急， 像山雀被惊起时的振翅声，刺破了苗寨午后的宁静。她捏着绣花针的手顿了顿， 针尖挑着的红丝线在阳光下颤了颤，落进布面的银花间隙，像滴未落的血。 阿爹在堂屋咳嗽了一声，烟杆敲击火塘边青石的声音重得发闷：“别理岩朗那小子， 大塘苗寨的人，没一个好东西。”阿珠的指尖掠过布面上的芦笙图案， 那是她绣了三七二十一天的定情信物。针脚里裹着三月三歌会的风雨， 裹着岩朗吹芦笙时飞扬的银饰声，还裹着他掌心的温度——那天她在清水江边洗绣布， 脚滑摔进浅滩，是他跳下来把她捞起，粗粝的手掌托着她的...

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