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夜深了，土坯房里只有油灯豆大的火苗在跳动，映着两张沉默的脸。张伟早已在炕梢蜷缩着睡去，呼吸沉重，即使在睡梦中，眉头也因身体的酸痛而微微蹙着。老头却还坐在炕沿上，就着昏暗的光线，用他那仅存的、布满厚茧和疤痕的右手，缓慢而专注地擦拭着那把跟随他多年的柴刀。刀刃在粗布擦拭下，发出单调而规律的“沙沙”声。

他的目光，偶尔会从冰冷的刀锋上抬起，落在炕梢那个瘦小的身影上。

这小子……命硬。

老头心里哼了一声。当初在村口捡到他时，瘦得像只快咽气的猫崽子，浑身脏污，眼神里全是惊恐和麻木。原以为活不了几天，顶多是死前多个能支使的劳力，省得自己这把老骨头再去干那些挑水的重活。

没想到，这小子居然挺过来了。饿不死，冻不死，累不死。像野草，给点土就能活。

骨头里，有那么点韧劲。

老头想起白天训练时，这小子咬牙硬撑的样子。手心磨烂了，一声不吭；动作错了，挨了打骂，爬起来接着练。那股子闷着头不服输的劲儿，倒有点像……有点像自己年轻时在边军新兵营里的样子。

想到这里，老头心里泛起一丝极淡的、几乎无法察觉的涟漪，随即又被更深的沉寂淹没。

老了……不中用了。

他下意识地摩挲着自己空荡荡的左臂断口处。那里早已愈合，只剩下粗糙的疤痕，但每逢阴雨天，骨头里还是会隐隐作痛，提醒着他那段浴血搏杀的岁月，和最终被无情抛弃的现实。一身本事，半生厮杀，换来的不过是残躯归乡，守着这破屋等死。

时日无多。

他自己清楚。年轻时受的暗伤，断臂失血带来的亏空，加上这些年贫寒交迫，身体早已是强弩之末。说不定哪天夜里睡过去，就再也醒不来了。这乱世，死个孤老头子，跟死条野狗没什么区别。

这身sharen的手艺，难道真要跟着我烂进土里？

这个念头，不知从什么时候开始，像根刺一样扎在他心里。他见过太多死亡，也亲手制造过太多死亡。这套在战场上用命换来的搏杀术，不是什么高深武功，却是最实用、最能保命的东西。传给谁？村里那些见了血就腿软的农夫？还是那些只知好勇斗狠的地痞流氓？

都不配。

直到这个叫“狗剩”的小子出现。

来历不明，根底不清。但那双眼睛里，除了恐惧和求生欲，偶尔会闪过一丝与年龄不符的……沉静？一种好像见过更大场面的、不该属于流民孩子的眼神。老头说不清那是什么，但直觉告诉他，这小子不简单。

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